olor a muerte.
Desacierto del destino.
Luz ambigua proyectada en el paladar,
velocidad de locura mezclada con gasolina,
cuando a la agonía la llama el humo de un cigarrillo no fumado.
Huyes Raúl,
huyes a tu destino.
Viajes astrales galopan con gran ventaja en tu cabeza,
pesadillas incesantes de una verdad escrita en la calle,
en el parque,
en el asfalto.
Los griegos y tus antepasados te atormentan,
lo sabes más que nadie.
Ellos son las voces dilapidadas de tus desgracias,
son la antesala de tu perdición,
la herida que impulsó tu desazón.
Y ahí estás locura,
ya tienes nombre propio,
de hombre,
de sortilegio,
de antaño y modernidad.
El viaje ha terminado Raúl,
ya no sufrirás,
la calle a perdido la esencia que la hacia tuya,
el olvido te pertenece
y solo te recordamos aquellos cuyo ocio
invoca tu redención.
ABIGAIL BECQUER
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