De tanto narrar la muerte
Mis sueños se hacen reales
Y… muchas veces, cuando el sol
Cubre la aurora; mis manos
Llenas de sangre, de muchas sangres
Se niegan a sus labores.
No obedecen mis mandatos
No lavan, no cogen la escoba,
No hacen nada. Se quedan
Quietas, muy quietas…
Una sobre la otra y luego,
La diestra toma su arma – el lápiz –
Y la siniestra coge una hoja en blanco
Y ambas se unen y sin control
Empiezan:
Le cortaron la cabeza y le llenaron
El cuerpo con profundas cuchilladas,
Todo frente a los ojos que estaban allí
Viéndolo todo, leyendo todo.
Sepultado en soledad, en una fosa llena
De agua, dividido en sus dos partes
Que siempre fueron una, y que
Flotan como corcho antes de recibir
Tantas paladas de tierra.
Sin un rezo ni un adiós. Sin dolientes
Sin un nombre remarcado en su cruz.
Ninguna mano amiga, que escriba allí su nombre.
Así se han vuelto mis manos…
Lo que crean lo destruyen.
Naira Miranda
GRUPO LITERARIO LA MOMIA GUISADA
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